Amerikanere er så rart. Det er virkelig en skam. Det ville ikke være så slemt, hvis dejlige mennesker ikke kunne lide småprat så meget, men de ser ud til at elske det. Hvis du er en indvandrer med en accent, som jeg er, vil dine dage blive fyldt med samtaler med dejlige mennesker.
Relateret indhold
- Min store hang-up i en tilsluttet verden
Det går sådan ud: Jeg udtaler en simpel "tak" til en kasserer i købmandsforretningen og beder med det samme "Hvor er du fra?" "Tjekkiet, " siger jeg. "Virkelig? Min tante rejste til Rusland sidste år, ”svarer hun. Hvad siger jeg til det? Går jeg med det meningsløse "Det er rart" og slår en forhastet tilbagetog? Eller siger jeg hvad jeg faktisk tænker: ”Hvad har det at gøre med noget?” Men det er uhøfligt. Jeg prøver ikke at være uhøflig - dels fordi jeg er en indvandrer her (og der er få ting mere uudslettelige end utakknemlige indvandrere) og dels fordi det at være rart er smitsom. Jeg vælger normalt det meningsløse.
Misforstå mig ikke, jeg er ikke helt blevet en dejlig person. Jeg længes ofte efter Europas uhøflige anonymitet. Tilbage i 2000, da jeg var "frisk af båden", som de ikke-så-nice folk siger, arbejdede jeg på 24. etage i en kontorbygning i Seattle. Hvordan jeg frygtede de lange 9 am elevatorsture. De var fyldt med de bedste mennesker, du nogensinde vil møde. For at gøre tingene værre, havde de alle bare brugt en times tid på at samle sig alene i deres biler og døde bare for at tale. ”Kan du trykke på 24 for mig, tak?” Spørger jeg en ældre mand. ”Registrerer jeg en accent?” Spørger han, stolt over sig selv. "Hvor er du fra?"
Nu sker det. ”Tjekkiet, ” siger jeg. ”Ah, Tjekkoslovakiet, ” siger han. ”Det er faktisk den Tjekkiske Republik nu, ” forklarer jeg høfligt. ”Landet splittede sig i 1993.” Forbløffet fortsætter han, “Min vens bedstefar var fra Tjekkoslovakiet.” “Det er rart, ” siger jeg og ser elevatoren stoppe på femte og sjette etage. Vær venlig, jeg beder stille, lad ham ikke stille flere spørgsmål.
”Så hvad bringer dig hit?” Spørger han selvfølgelig. ”Min mand er amerikansk, ” siger jeg og vidste, hvad der kommer næste. ”Hvad gør din mand?” ”Han er advokat. Hold ikke det imod mig, ”siger jeg og prøver at blødgøre slag, da selv dejlige mennesker elsker at hader advokater. Det køber også tid. Han humrer til et gulv eller to. ”Hvor længe har du været her?” Spørger han. ”Bare et år, ” svarer jeg. ”Nå, din engelsk er fantastisk, ” siger han. Og dette må jeg indrømme, det er meget rart at høre. ”Tak, ” siger jeg - men hvad jeg tænker er: ”Det er klart, det er ikke fantastisk nok til at tillade mig at være anonym.”
Han kommer ud på 18. sal. Nu er det kun mig og tre andre mennesker med seks etager, der stadig skal gå. ”Hvor bor du i Seattle?” Spørger en ung kvinde. ”Belltown, ” siger jeg. “Ingen måde! Også mig, ”udbryder hun. “Hvilken bygning?”
Jeg har lige fortalt en gruppe komplette fremmede, hvor jeg er fra, hvad der fik mig her, hvor længe jeg har været her, min mands besættelse og hvor jeg bor. Nu vil de have, at jeg skal afsløre min adresse. ”Jeg er ked af det, ” siger jeg. ”Jeg har det ikke godt med at fortælle det.”
”Jeg mente ikke at fornærme dig, ” siger hun stift. ”Det gjorde du ikke, ” forsikrer jeg hende. Endelig er der stilhed. Men det er ikke den anonyme tavshed, jeg voksede op med i Europa. Hvorfor skal dejlige mennesker ødelægge alt?
Iva R. Skoch skriver en bog om bryllupper, der bryder sammen i hele verden. Hun bor nu i New York City.
