Til denne måneds skriftlige invitation inviterede vi dig til at fortælle os om dit forhold til dit køkken. Vi har nogle fantastiske essays, som vi vil sende de næste flere mandage. Først ud er Ashlee Clarks påmindelse om, uanset hvor lille eller upraktisk eller forældet dit nuværende køkken er, er chancerne for, at du havde det værre på college.
Clark er freelancer forfatter og redaktør i Louisville, Kentucky. Hun skriver om lokal mad og sparsommelig spisning på sit websted, Ashlee Eats.
Sovesal mad
Af Ashlee Clark
Jeg rejste gennem en medley med køkkener, der passer til en ung voksnes liv i mine collegeår. Sovesofaer var de værste.
Disse køkkener var mørke og forladte værelser i slutningen af hallen udstyret med komfur, vask og lidt andet. Værelserne lugtede altid af uaktuel pizza og popcorn fra andre studerendes halvhjertede madlavningsindsats.
I de tre sovesale, jeg boede i i min tid som underklasser, var der normalt kun et køkken på hver etage. Jeg havde det uheldige at altid være i den modsatte ende af gangen fra ovennævnte madlavningsrum. Hver gang jeg fik en kløe til at spise noget, der krævede mere præparat end tun salat, skulle jeg samle min magre samling af redskaber i en plastik købmand, gå til køkkenet, lave min opvask og derefter tage det hele tilbage. Gud forbyde, at du forlader dine madlavningsredskaber i et fælles køkken. Det tager kun fem minutter fra dit fravær, før dit køkkengrej havner i papirkurven eller i en andens købmand.
At lave svin i et tæppe, en komfortmad, der nærede mig gennem mange undersøgelser i den vestlige civilisation, var en sand test af tålmodighed og stealth. Jeg vidste aldrig, hvor meget det tog at gøre denne velsmagende godbid, indtil jeg var nødt til at bære den ned ad en lang, den skinnende - antikke gang. Der var røret med halvmåneruller, pakken hotdogs, osteskiverne. Pam, bageplade, ovnen dæmpes. Kniven, spatlen, pladen.
Jeg spredte mine forsyninger over Formica-bordpladen og samler mit måltid ved det svage lys over ovnen. Men at skære og fylde en hotdog med ost og rulle skabelsen i dej var enkel sammenlignet med at få mit måltid tilbage til mit værelse med det originale antal svin i et tæppe i hånden.
Duften af forarbejdet kød gled hurtigt under dørene til mine naboer, da mit måltid blev bagt. Hallkamerater, som jeg aldrig havde talt med, gled ned til køkkenet og skabte en ledig chitchat, før han til sidst bad mig om at dele. Min sultne mave ville råbe: ”Lav din egen ven, ” men mine sydlige manerer fik mig altid til at forpligte deres anmodning.
Så for at undgå at dele min dusør, var jeg nødt til at lave mad med ninja-lignende stealth. Så snart jeg gled min bageplade ned i ovnen, begyndte jeg at dække mine spor. Jeg kastede plastostomslag. Jeg vaskede kraftigt mine redskaber. Jeg samlet alt, hvad jeg kunne, tilbage i min købmand og ventede på, at dejen skulle blive en gyldenbrun, og osten begyndte at dryppe ned langs kødets sider. Ved det første tegn på, at mit måltid var færdigt, tog jeg bakken i den ene ovn-mitt-dækkede hånd og købmandsposen i den anden. Jeg kiggede på hovedet ud af døren og sprintede ned ad gangen, før nogen opdagede min kulinariske glæde. Denne opgave blev vanskeliggjort ved at klemme redskabet mod min aerosol dåse med kogebespray, men jeg stoppede aldrig. Hvis nogen trådte ud af deres værelse, gav jeg dem et simpelt nik uden at bremse mit tempo.
Jeg gentog denne proces et par gange hver måned i store dele af min college-karriere. Alt det, der snigede rundt, lærte mig, hvordan man laver mad i et utilstrækkeligt køkken under ekstremt pres. Og jeg har stadig et blødt sted for svin i et tæppe.
