Tid til endnu en rate i vores serie af virkelige historier om mad og manerer, indsendt af vores vidunderlige læsere som svar på vores første indbydende skrivetekst. (Du kan læse den første historie her.) Dagens historie kommer til os fra Christine Lucas, en forfatter i Savannah, Georgien.
Nanna Af Christine Lucas
Jeg lærte fra en meget ung alder at der eksisterede to sæt manerer. Der var dem derhjemme - hvor man kunne folde deres ben over en stolarm og bruge et papirhåndklæde til et serviet - og der var dem til Nannas hus. Hun krævede, at mad blev spist som en dame. Sandwich blev skåret i fire stykker. Donuts blev skåret i to. Subs, ja, de blev pureret og indtaget gennem et strå. (Ikke rigtig, men du får ideen.)
Nanna holdt ret i sin spisestue. Fra den ene ende af bordet ville hun orkestrere bortgangen af mad, som hun kaldte et spil. ”Romies plade er åben! Dianne passerer hurtigt gulerødderne til yderste ende af bordet. Loretta hjælper med smøret. Christine flytter ind med salt, der opfanges af Bob, der har brug for det til sit korn. ” Det eneste virkelige forsvar mod mere mad ville have været at kaste din plade ud af vinduet som en frisbee, og vores manerer forhindrede en sådan handling.
Efter en julemiddag lod Nanna min tante række ind i et skab og trække en kasse med Russell Stover-slik ud. Nanna fjernede omhyggeligt cellofanen fra kassen, ligesom en mand, der hjalp en kvinde fra sin kjole. ”Er de ikke smukke?” Sagde hun, der vippede kassen for resten af os at se. Otte kopper brunt vokspapir havde hver en petit fire . ”Se på, hvor vidunderligt de er dekoreret.”
Boksen blev sendt til os hver for at beundre. Ingen havde fået tilladelse til at tage en endnu, så vi bare cooed på kommando, da de gik rundt om bordet. Men hvad var den lugt? Paraffin?
”Mor, hvor fik du disse?” Spurgte tante Dianne.
”Dr. Roberts gav dem mig, ”fortalte Nanna hende.
”Dr. Hvem ? ”Spurgte tante Dianne igen. Hun var normalt den, der tog Nanna til aftaler, og hun huskede ikke en læge ved det navn.
”Du ved, Dr. Roberts, ” gentog Nanna. "Fra-"
Tante Diannes mund faldt åben, da hun huskede den pågældende person.
"Mor! Dr. Roberts døde for ni år siden! Disse slik er et årti gamle! ”
Nanna så tydelig ikke, hvorfor det var vigtigt og begyndte at tilbyde dem til os. ”Hvad er der?” Spurgte hun. ”Luften kom ikke til dem. De var indpakket i plast. ”
Fanget mellem et gammelt stykke kage og et hårdt sted, begyndte vi hver enkelt at sige, hvor lækker middag var. Hvad var der ellers at gøre? Nanna havde ingen kæledyr. Hvis vi diskret droppede de voksagtige godbidder på gulvet, ville de helt sikkert stadig være der i påsken. ”Skinken var så saftig, ” sagde jeg. Havde vi ikke alle haft sekunder og tredjedele? ”Disse gulerødder var fantastiske, ” tilføjede min mand. Vi nikkede alle sammen mod hinanden som bobblehoveder på et instrumentbræt.
Først efter at nogen vendte kassen over og afslørede en seeping blågrøn plet indrømmede Nanna, at Dr. Roberts 'gave ikke længere var spiselig. Det var ærgerligt. Jeg er sikker på, at hun havde ønsket at grave i kassen i det øjeblik, han gav dem dem - men det ville ikke have været høfligt.
